Dedicado al Turner sepia y a
imperios descoloridos de Fighting Temeraires flotando a duras penas
Remolcados fuera de los marcos de pan de oro
Remolcados fuera de los marcos de pan de oro
Colgados en amarillentos papeles
pintados eduardianos
Dedicado a una generación que, contra toda esperanza, esperó que nunca se hundieran
Humo negro de carbón
Hollín
Dedicado a una generación que, contra toda esperanza, esperó que nunca se hundieran
Humo negro de carbón
Hollín
Una obscenidad para John Constable
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No quiero vivir allí
Oscura es la noche
Ni en la luz del día me siento del todo bien
Se diría que estoy en las últimas
Ni en la luz del día me siento del todo bien
Se diría que estoy en las últimas
Tambaleante
He tragado hasta los últimos posos
Que no leen un futuro
La retorcida sinapsis no comunica memorándum alguno
Que explique la retorcida geometría del DNA
O las retorcidas geodesias del universo
O las encharcadas mecánicas del Teatro de la Memoria
Ni la química oxidada de estos últimos pensamientos sobre el vivir
Ni explica tampoco la viva, la sublime, la retorcida escala de todo
Apártense
Apártense
Que no leen un futuro
La retorcida sinapsis no comunica memorándum alguno
Que no leen un futuro
La retorcida sinapsis no comunica memorándum alguno
Que explique la retorcida geometría del DNA
O las retorcidas geodesias del universo
O las encharcadas mecánicas del Teatro de la Memoria
Ni la química oxidada de estos últimos pensamientos sobre el vivir
Ni explica tampoco la viva, la sublime, la retorcida escala de todo
Apártense
Apártense
Que no leen un futuro
La retorcida sinapsis no comunica memorándum alguno
Parpadeo
He muerto
He muerto
Texto y imagen, "La Blessure" © David F.
Brandon, 2016
