Tuesday, May 19, 2015

ALBA’S SONG



Where we were only Words cruel Words they struck me dumb

But for your eyes only did I smile

Scolded
Soundly scolded
I lapped it up

Lapped it up good Pretty Girl
Pretty good and pretty harsh

Words more powerful than the thought
The eye is fast but

The word gets there first

The word




Where you were Beauty cruel Beauty slapped me across the face

But for your eyes only did I smile

Scolded
Soundly scolded
I lapped it up

Lapped it up good Pretty Girl
Pretty good and pretty harsh

Words more powerful than the thought
The eye is fast but

The fingers get there first

The fingers



Where I were cautious my cruel Mummy Caution punched me in the chest

But for your eyes only did I smile

Scolded
Soundly scolded
I lapped it up

Lapped it up good Pretty Girl
Pretty good and pretty harsh

Words more powerful than the thought
The eye is fast but

The fist gets there first

The fist



Where I were stabbed in the back cruel child

But for your eyes only did I smile

I lapped it up

Lapped it up good Pretty Girl
Pretty good and pretty harsh

Words more powerful than the thought
The eye is fast but

The words get there first

The fingers

The fist

The knife

Saturday, April 25, 2015

A BLINK


There are a thousand more steps to take on cold, anonymous, rain sodden suburban paving, but I am near the freezing end. I am old. I stand still.  I still stand. My tears will not freeze. They only serve to remind my eyes of the cold out here.

I see a thousand or more windows but to all and every one I have become invisible. Your eyes stare through the curtains. Your eyes stare through the frosted panes. Your eyes roam across the darkened street. Your eyes rove through the frozen woods, the snows of Kilimanjaro. Your eyes gaze through universal curves. Your eyes….

Your eyes search forlorn through sodium vapours for the one who will never ever break his stride. Many might well have whispered in your ear but never the one you would dearly love to hear. Many might well have glanced through your eyes but never the one you would dearly love to treasure observing them. Many might well have touched your pale skin but never the one you would dearly love to feel delicate.

There is a distant bitter laughter in the air. It is raining, a grim degree above snow. It’s bitter cold outside my coat. It is bitter cold outside my hat. My fingers would be blue with cold if they were not fists inside my pockets. I am older. Barking echoes faintly, a soundtrack for solitary considerations. I know the ghostly warmth of you behind a thousand dimly lit windows. 




Your eyes stare through curtains you gently part in such fragrant slow motion. A fragrance, a falsified memory of your musky scents, of herbal soaps, lotions and ointments flits about for an instant and is gone, banished by a sudden distant, spiteful laughter in the air, in my head, that spits out, “What a sorry specimen he is! What a sorry state he’s in!” It is then that I am blessed with a blink. Your blink is built upon the ruins of my imagination.

The ruins of my imagination are built upon the ruins of my memory.

A million curtains fall back closed as if they had never parted. The fleeting ecstasy thus extinguished, total silence falls upon the slightly dumb. Me, Yours Truly. I am years older and drawn to the sentimental. Every decision a step less to take but take no mind, I am near the end, every decision an incision that drains me out, a sour invention that offers no salvation and less than no redemption.

You, my dear, were never ever here, but a flutter of your eyelids shook the faulty foundations of my invisibility. I still stand. I stand still, just, upon the ruins of my imagination.

Sunday, February 08, 2015

UN PARPADEO



Quedan mil pasos más por dar sobre un pavimento suburbano, frío, anónimo, inundado por la lluvia, pero estoy cerca del helador final. Estoy viejo. Me quedo quieto. Sigo quieto. Mis lágrimas resisten la congelación, tan sólo sirven para recordar a mis ojos el frío exterior.

Veo mil ventanas, quizá más, pero para todas y cada uno de ellas me he vuelto invisible. Tus ojos miran a través de las cortinas. Tus ojos miran a través de los cristales empañados. Tus ojos recorren la calle oscura. Tus ojos vagan por el bosque helado, por las nieves del Kilimanjaro. Tus ojos miran a través de curvas universales. Tus ojos ....

Tus ojos desolados buscan a través de vapores de sodio a aquel que jamás frena su marcha. Muchos podrían perfectamente haber susurrado en tu oído, sin embargo nunca el único a quien tanto te gustaría escuchar. Muchos podrían perfectamente haber observado tu mirada, sin embargo nunca el único que tanto te honraría con la suya. Muchos podrían perfectamente haber tocado tu pálida piel, sin embargo nunca  el único que tanto te honraría con su delicado tacto.






Una risa amarga y distante resuena en el ambiente. Llueve, un triste grado separa lo que es lluvia de la nieve. Un frío intenso más allá del contorno de mi abrigo. Un frío intenso más allá de mi sombrero. Mis dedos estarían morados de frío de no haberse recogido, dos puños dentro de los bolsillos. Me siento aún más viejo. Débiles ecos de ladridos, banda sonora para consideraciones en  solitario. Conozco el calor fantasmal de tu persona tras un millar de ventanas a media luz.

Tus ojos miran a través de unas cortinas que suavemente apartas, cual fragante cámara lenta. Una fragancia, un falso recuerdo de tus aromas de almizcle, de jabones de hierbas, lociones y ungüentos revolotea por un instante y se desvanece, disipada por una repentina risa lejana y maliciosa que escucho en mi cabeza y que dice: "¡Qué lamentable espécimen! ¡En qué estado tan lamentable se encuentra! "Es justo entonces cuando soy bendecido con un parpadeo. Un parpadeo construido sobre las ruinas de mi imaginación.

Las ruinas de mi imaginación sustentadas sobre las ruinas de mi memoria.

Un millón de cortinas vuelven a caer, cerrándose como si nunca hubieran osado separase, quedando así el fugaz éxtasis extinguido, un silencio absoluto me atenaza  Me siento años más viejo e inexorablemente  abocado hacia lo sentimental. Cada decisión un paso menos que dar, pero no hay porqué alarmarse, estoy cerca del final, cada decisión una incisión que me agota, una amarga invención que no ofrece salvación ni posible redención.

Querida mía, jamás estuviste aquí, pero el pestañeo de tus párpados sacudió los precarios cimientos de mi invisibilidad. Sigo quieto. De pie, con dificultad, sobre las ruinas de mi imaginación.